Jack, de Marañón
Nadie es perfecta, de Lois
Vértigo de Marañón
Indi, de Marañón
La Garbo, de Marañón
La Bergman, de Lois
El lugar: el edificio Telefónica (¿o ya lo tenemos que llamar Movistar?). Hora: las 20.00. Motivo: entrega de premios de Mus’t Awards. Para ponernos a tono, os contaré que Must es una revista de formato digital de moda, música, cine… un popurrí de cosas glamurosas. El caso es que no está mal, y la de este último mes se la han currado, haciendo 12 portadas diferentes y 12 sesiones de fotos a unos cuantos artistas. Entre ellos, nuestra Carla. ¡Madre mía! Cuanto glamour y sensualidad se reflejan en esas fotos. 
Lo que fue la gala, pues mal montada también. El presentador estaba en un foso, con todos nosotros mirando desde arriba. Y hacer un Play back en una gala con todos tus compañeros de profesión me parece echarle unas narices enormes al asunto. Y eso fue lo que hicieron el grupo Venus (muy monas vestidas, eso si. Me enamoré de sus corsés de los Kiss, Guns n Roses y Metallica). Pero este numerito musical nos lo solucionó al final de la gala Soraya con su gran voz. Me dejó impresionada, tanto con lo feo de su vestido, como con lo increíble de su voz.
La gala terminó dando un premio a la mejor vestida de la noche… pero aquí creo que también hubo un poco de tongo. No es por nada, pero como Carla, ninguna. De hecho la que ganó, Macarena Gómez, llevaba un vestido con bastante parecido al de mi acompañante. Y por lo visto le habían ayudado en la revista a escoger vestido, y eran los de la propia revista los que daban el premio. ¿No os parece un poco extraño?
Pero bueno, el resto de los premiados: Soraya: mejor portada; Vega: mejor canción; Bustamante: mejor cantante; Amaya Salamanca: mejor obra de teatro; Se lo que hicisteis: mejor programa de entretenimiento; La pecera de Eva: mejor serie de televisión; Luis Fernández: revelación; María Castro: mejor actriz; Yon González: mejor actor.
Esto no puede seguir así, lo sé. Me he demorado demasiado al no escribir nada en todo este tiempo sobre el evento del año. Por lo que, en primer lugar, pido perdón. Pero no os preocupéis que la sobri viene de rebajas: 2x1. No solo comentaré sobre nuestro circo particular, sino también sobre el circo de los artistas que se reunieron en la última gala de premios. Aunque todo a su debido tiempo, claro. No nos vayamos a atragantar. 
¿Qué deciros sobre la presentación del pequeño gran libro? Realmente creo que no puedo ser demasiado objetiva, pero en fin, nadie me lo pide. Incluso se prefiere todo lo contrario, así que diré que fue estupendo.
Resultó una agradable velada en la que me reencontré con lectores asiduos del blog, que me hicieron de nuevo sentir alguien interesante, así que de nuevo: gracias. Encantada además de conocer al “anónimo” que aquel mismo día se había decidido a escribir en él y a Alberto Granados, que se nota que es un maestro de la entrevista y conoce al Marañón. Pero vamos, lo que más encontré por allí fueron una gran cantidad de familiares, lo cual me resultó un poco como una reunión de esas navideñas. Pero había varias cosas buenas añadidas: el picoteo y el bebercio fue todo a costa del tito y no del bolsillo de los demás… y hacía un tiempo estupendo.
No puedo decir cuántos libros firmó ni vendió (eso si quiere que nos lo escriba) pero sí sé que estuvo realmente acaparado. Parecía una gran estrella mediática… ¡si hasta tuvo entrevista ante la cámara!
No puedo terminar estas líneas sin dar gracias a mi acompañante de la noche y del look: El "sobrinísimo", que aun estando lejos vino a pasar la velada con nosotros y que luego me llevó a tomar unos ricos mojitos. En fin, tuvimos los filósofos oportunidad de filosofar, reír, recordar algo de biología y cuales eran nuestros cromosomas, alardear de haber leído grandes obras… en fin, que lo pasamos en grande al lado de un grande. 
Tanto, que si pasáis ante la biblioteca nacional podéis ver su nombre en letras naranjas: MARAÑÓN. (siento no adjuntar fotografía, pero es por respeto a Don Gregorio). Con vuestro permiso, me despido. Y lo dicho, os vais leyendo esta crónica y en muy poquito os cuento mi paso por el photocall de los premiso Mus’t Magazine. La Sobrina.
Hollywood es cada día más ecológico: recicla que da gusto. Y además, ahora los bosques calcinados, los castillos a tomar y los mares teñidos de sangre se pintan en digital. Lo dicho, conciencia ante el deterioro del medio ambiente. Aunque alguien me tiene que explicar qué hacen con las gafitas 3D que recogen a la salida y tiran a un contenedor ¿Se reutilizan? ¿Acaban en un vertedero de la Ántartida? ¿Sirven para combatir la solanera de los campamentos saharauis? En fin, no nos vamos a poner ahora en plan Robin en el país de las maravillas. Lo que importa es cómo va el negocio y cómo responde el público al “lava más blanco” de un detergente que ya dijo hace años que “más blanco no se puede”. A los títulos acompañados de un 2 (Iron Man), 3 (Las crónicas de Narnia), 4 (Shrek, Piratas del Caribe),… de las franquicias cinematográficas que estrenan con 600 copias y barren de las salas cualquier producción humilde, lograda o fallida, se han incorporado los comienzos o precuelas y los epílogos. O sea, Robin Hood y Alicia. Con Scott y Burton dándole tono al pack correspondiente. 
Ser fieles al personaje y su peripecia no implica hacer un ejercicio de calco o, como en aquella moda terrible y efímera, colorear películas de blanco y negro en tonos pastel, sino adecuar la historia a un nivel técnico que ofrece mayores posibilidades, poner actores hoy populares y meterle un ritmo que compita con todo el audiovisual disponible en esta generación hiper-cableada. Scott, inventando la mayor parte de la biografía de Robin, se acerca mucho más a este planteamiento que Burton recuperando a Alicia el día de su pedida de mano. Robin vuelve a ser valiente y generoso, pícaro y audaz, ladrón y caballero. Su causa siguen siendo los oprimidos y sus enemigos el rey y los pelotas que le cercan. En cambio, Alicia ha dejado de fascinarse y participar con la alocada lógica interna de sus sueños para convertirse en el paladín indeciso de una guerra con bandos que a Carroll le pondría la leche verde.
Para ir terminando, ya lo dice un amigo ruso: “Con los mitos solo caben dos opciones rentables, adorarlos o joderlos”.
Acababan de empezar los ochenta, la penúltima y más lujosa década del atroz siglo XX, pero el milagro pudo haber sucedido hoy o en el año 2019. Ridley Scott, el primero de los directores publicitarios que coparían la industria del cine desde entonces con desigual resultado, escogió una novela mítica de la ciencia ficción escrita por Philip K. Dick y la trasladó a la pantalla. Aunque el estudio no consideraba el proyecto demasiado comercial, Scott tenía fundadas razones para llevarlo a cabo: contaba con Harrison Ford, el actor más taquillero de todos los tiempos, con la hermosa Sean Young en estado de gracia, con Rutger Hauer en su versión más elegante y sideral, con la joven Daryl Hannah, el camaleónico Edward James Olmos y unos cuantos secundarios infalibles. Y además, un guión conciso como la buena poesía; un escenario prodigioso, la ciudad de Los Ángeles del 2019, gótico y postmoderno, nocturno, lluvioso y abigarrado como nunca antes se había visto; un equipo artístico inspiradísimo liderado por Syd Mead y Douglas Trumbull, que diseñaría -entre otras muchas joyas- los paraguas luminosos, las gabardinas transparentes y el inolvidable anuncio de Coca-Cola, esa pócima inmortal. Pero, sobre todo, Ridley Scott tenía lo imprescindible: su talento intacto.
El argumento ya es patrimonio de la Humanidad: “A principios del siglo XXI, la Tyrrell Corporation desarrolló un nuevo tipo de robot llamado Nexus. Un ser virtualmente idéntico al hombre y conocido como Replicante. Los Replicantes Nexus 6 eran superiores en fuerza y agilidad y al menos iguales en inteligencia a los ingenieros genéticos que los crearon. En el espacio exterior, los Replicantes fueron usados como trabajadores esclavos en la arriesgada exploración y colonización de otros planetas. Después de la sangrienta rebelión de un equipo de Nexus en una colonia sideral, los Replicantes fueron declarados proscritos en la Tierra bajo pena de muerte. Brigadas de policías especiales con el nombre de Blade Runners tenían orden de tirar a matar al ver a cualquier Replicante invasor. A esto no se le llamó ejecución. Se le llamó retiro”.
A partir de aquí, Rick Deckard inicia a regañadientes la persecución de cuatro Nexus 6 que han llegado a los Ángeles para conocer a su creador. Leon Cowalsky, el primero en sufrir el test de Voigt-Kampff; la pelirroja Zhora de pechos perfectos, encantadora de serpientes artificiales; Roy Batty (Rutger Hauer), “ejemplar de combate, autosuficiencia óptima, probablemente el jefe”; y su compañera Pris (Daryl Hannah), “el modelo básico de placer”. Cuatro “pellejudos” vagando por una ciudad en ebullición donde cada ser humano -si alguno queda- sueña con largarse a las colonias del mundo exterior, mientras ellos buscan recuerdos, respuestas, compasión o venganza, demostrando más humanidad que quienes les dieron vida.
Deckard les sigue los pasos y va descubriéndolos uno a uno, vigilado por Gaff - Edward James Olmos-, otro Blade Runner que habla en 20 idiomas y construye figuritas de papel. Su investigación es un viaje sin retorno hacia la verdad. La de si mismo y la del tiempo que le ha tocado vivir. Por el camino, analiza escamas y fotografías, come tallarines, sufre palizas y se enamora de Rachael, hermosa, eficiente... y Replicante.
Al fin, encuentra a Roy y se enfrenta con él a vida o muerte. La historia extraoficial cuenta que los actores no se entendieron, hasta el extremo de que Harrison no estuvo presente para dar la réplica a Rutger Hauer en la escena de su agonía. Gracias a este desplante, surgió uno de los monólogos más hermosos de la historia del cine. Una improvisación que Hauer propuso a Scott para robarle protagonismo a su oponente. La rúbrica la puso el vuelo de una paloma. 
Versiones de una obra maestra. 
De este modo, Ridley Scott apostaba por una película distinta, que reservaba su mejor carta para un desenlace sorpresivo pero coherente, más acorde con el espíritu de la novela original, más desesperanzado, más terrible. Ahora, los ejercicios de papiroflexia de Edward James Olmos adquirían su verdadero significado - aunque, a decir verdad, habían funcionado bastante bien en la primera versión como simple gag - y la ausencia de reflexiones morales en off por parte del protagonista cobraba también sentido, porque los androides carecen de la capacidad para apreciar la existencia o la desaparición de otro ser, salvo la de aquellos que pertenecen a su propia especie. Aquellos por los que llora Roy y aquellos a los que es capaz de salvar, mientras Deckard, que no tiene la certeza de que los Replicantes son su propia gente hasta el final de la película, lamenta inconscientemente su eliminación.
