Spectre

A lo largo del tiempo occidental (tiempo cinéfilo), ver una película de Bond ha otorgado etiquetas de todo signo. Ha identificado al espectador como “facha” o “modernuqui”, como machista rancio o como eterno (y machista) peterpan, como pop o como snob, como triunfador o como aspirante frustrado. 

Hay gente con pasta que en lugar de ver anuncios en la tele y en los catálogos se guía por estrenos de Bond y pasarelas de los Oscar. Con eso está dicho todo. Así está el mundo. 

La capacidad universal del personaje, un modo de gestionar la vida, el amor, la política y los viajes muy británico, viene a resumir quién manda y por qué, en el cine y en general. El ciudadano espectador sólo necesita entretenimiento y la certeza de que gente armada y competente mata en su nombre a quien nos toque los cojones.

Eso y contemplar chavalas.

Lo demás, ya se sabe: un arranque exótico en lo visual, prodigioso en lo técnico, apabullante en lo presupuestario y adrenalinico en lo bondiano. Un ir y venir de Londres a Roma, los Alpes, Tánger y demás destinos hoteleros. Una pizca de sarcasmo. Una persecución en coches caros. Una pelea contundente, preferiblemente en tren. Una organización en la sombra que se descubre íntegra en dos minutillos de ordenador. Una torturita desagradable. Un villano listo y tonto a la vez (aquí mas tonto que listo). Unas instalaciones carísimas en algún lugar inhóspito, que se van al garete con cuatro chufas bien dadas, buena puntería y un gadget de Q.

Nada nuevo bajo James... Ah, sí, las chavalas. Nuevas, para lo de siempre: la hispana prescindible (la inmunidad erótica de 007 con esa raza merece estudio), y dos bellas europeas (vive la France, forza Italia) con las que sólo nos deleitan en los preliminares.

A ver si nos vamos actualizando en eso, puritanos de mierda.