Pánico en las calles

Anoche soñé que volvía la responsabilidad

Vi Pánico en las calles, una de las primeras películas de Elia Kazan. Ya saben, el traidor de Hollywood, comunista rebotado y denunciante de más pedrigrí en la Caza de Brujas. Me pregunto de qué lado se pondría en ésta en la que estamos. ¿Denunciando al gobierno? ¿Arrimado a él? ¿Denunciando colegas desafectos que rueden de matute? ¿Rodando Diarios de la cuarentena?

Desde luego, caso de rodar, lo haría con un talento impropio de los tiempos que vivimos. Pánico en las calles es de sus primeras películas y la más a tono para abril de 2020, en cualquier lugar del planeta. El film es un cuasi serie B (yo creo que por eso sucede en Nueva Orleans y no en NY o Washington), en el que se monta gabinete de crisis epidémica al descubrir un solo muerto. 

El político se toma en serio la amenaza, tal y como la explica el médico militar, sin preguntarle si le votó. No obstante, es ese mismo político quien ataja las intenciones de los investigadores de silenciar a la prensa, obligándoles a trabajar contra reloj, o lo que es lo mismo, antes de la siguiente edición.

La policía se entrega a la tarea imposible de encontrar a los asesinos del contagiado, para cortar el brote antes de que lo extiendan, pero previamente se les vacuna a todos. También a los tripulantes del barco en el que llegó el enfermo. También cada recinto que pudo acoger al difunto de peste y bala se pone en cuarentena ipso facto, sin cerrar la ciudad (aunque algunos que saben demasiado, con más tiempo que el resto, sacan a la familia de ella).

Lo menos relevante es focalizar la solución en un par de hombres, al fin y al cabo el espectador necesita empatizar. Tampoco importa mucho el escaso reconocimiento –sobre todo económico- que tiene el médico del ejército, obligado a tirar de su dinero en varios momentos de la pesquisa. Aun cuando las frecuentes facturas de la tintorería tengan que ver con la constante limpieza de sus uniformes por imperativo sanitario. La administración del Estado, ya se sabe… 

El primero en saberlo, claro, es el propio médico. Sin solemnidades, este funcionario tiene que recordarle a otro que en estos casos no hay “comunidades”, sino especie.  

Lo que verdaderamente puede llegar a producirte pasmo, según el país que habites, es el político consciente del problema desde el momento cero. No es que traiga a la guardia nacional, claro, eso lo haría el Hollywood de ahora, pero  despliega sus recursos. Todos y de inmediato. Que pudieran ser insuficientes, es algo que pertenece a otra película. Aquí Richard Widmark y Paul Douglas consiguen evitar el desastre.

Pero esta mañana me he despertado en España, inmerso en una pandemia, con varios centenares de muertos sólo en nuestro terruño (la dichosa comunidad). Y sólo en las últimas 24 horas. No estamos entre los que tomaron nota de la lección, aunque la impartiese un traidor a “la causa”.  Va a ser eso.

Historia (atascada) de un matrimonio

Llevo tres intentos con esta película que se supone el hallazgo fílmico de Netflix en la última temporada (a pachas con El irlandés), como Roma lo fue de la anterior.

Pero aún no he pasado de ese prólogo mono en el que marido y mujer dicen lo que les gusta del otro. 

A la próxima, me la empaqueto del tirón. Lo haré por ti, Scarlett, cielito.

Paréntesis para volar

Acaba de salir Y ENTONCES VOLARON, de JUAN LABORDA, con la EDITORIAL HUSO. 

Hay que hacerse con ella ya, solicitándola a la propia editorial, a la Casa del Libro, a Amazón… De momento, por internet. Pero yo no esperaría, porque los ejemplares físicos, para quienes prefieren tocar el fetiche, van a volar.

Es una novela de auto-ficción muy brillante, que aquí cada cual vive, narra y moldea su dolor y su gloria (lo siento, Almodóvar, pero no eres el primero en el género ni serás el último).

Además rezuma Cine, no en balde el autor publica sobre el particular en monográficos de Notorius y otras iniciativas para especialistas apasionados.

En la novela Y ENTONCES VOLARON, se establecen conexiones (cito a vuelapluma), con películas como Estación Termini, Plácido, Freaks, Nacido el 4 de julio, Calabuch... También se hace camino con cinematógrafo veraniego. Se sueña en imágenes. 

En fin, que si te gusta la pantalla grande, te gustará la de papel, suele ser así, aunque algunos cinéfilos aún no lo sepan.

Puede ser tu mejor momento para averiguarlo. Vuela.

Tyler Rake también mata más de lo que crees

Si no mata a varios cientos en dos horas, el pollo, es señal de que las escenas de tranquilidad se me hicieron eternas. Bromas macabras aparte, la violencia es, por incontable, tan abusiva que produce incomodidad, irritación, rechazo o repugnancia, según el grado de tolerancia que tenga cada espectador al género.

Tanto se mata en ella, que la película resulta plana hasta el sonrojo. Por ejemplificarlo también en un aspecto meramente técnico, el tostado sudoroso de la imagen para la India no se matiza ni un sólo instante. De la idea que tiene Netflix de una ciudad del subcontinente, su lumpen y sus fuerzas armadas, mejor ni hablamos.

En fin, todo va de cuatro clichés que sostienen una matanza sin paliativos: exmilitar atormentado, rescate de menor en zona de guerra, equipo híper-tecnificado al otro lado del pinganillo, narcos omnipotentes...

La matanza, evidentemente justa, corre a cargo de un protagonista imposible y de algunos colaboradores puntuales, tirando a conejo en chistera apollidada. Por el lado de los malotes, hay tiros en la cabeza, dedos auto-amputados y lanzamientos mortales desde azotea, para que la desbordante originalidad de la propuesta se aplique hasta en las muertes indiscriminadas. Que, ojo, no se pueden confundir con las que muñe nuestro prota rubio. 

Hubo un momento de menos de 10 segundos en el que conté cinco ejecuciones (pistola, cuchillo, granada de mano...). La historia, si podemos considerarla tal, no es que sea básica y tópica, que también. Sino que además es de una inverosimilitud sangrante, nunca mejor dicho.  

El desaprovechamiento de un principal de semejante tirón o de la estrella invitada de la plataforma, la sosería colosal del secuestrado, el ridículo final (si llegas)... No se puede gastar más en empaquetar a la hollywoodiense manera de esta década una mierda netflixiana de manual mal redactado y peor traducido.  

Otra muesca en la culata de la cuarentena. 

A partir de ahora, clásicos.

Legado en los huesos

Su trasfondo de terror puro lastra esta intriga cuya muy solvente producción, en manos de González Molina, queda limitada a dos actrices bien elegidas, a la corrección de formas y a unos escenarios soberbios. No es bastante para "El Miedo", porque durante dos tercios del metraje se nota que el principal problema es la falta de emoción. Sucede prácticamente en todo lo que antecede a la terrible madre de la inspectora.

Las pesquisas policiales, detalladas y con su lógica, parecen responder más a la tramitación y lectura de expedientes, que a descubrimientos espeluznantes de hechos del presente y del pasado, relacionándose entre sí y pegados a la nuca de la protagonista para mayor inquietud.

Aquí la inquietud no llega hasta ver por primera vez a Susi Sánchez con el largo pelo blanco y una sonrisa que hiela la sangre. Pero es salir ella de escena y la narración vuelve a aplanarse. No ayuda la desigual fortuna interpretativa de algún que otro actor con personaje muy próximo a Marta Etura. El marido gringo es demasiado blandito y el compañero de investigación matiza poco la expresión de datos y opiniones hasta bien avanzada la trama.

Escenas que anticipan horrores, como la de la vecina confesando veleidades brujiles, la asistente de partos inquietantes, la cuna abandonada o las tumbas familiares, se quedan cojas por falta de nervio, pistas ocultas y luego reveladas o un enfoque mejor. Las hermanas de la inspectora se desaprovechan (¡después de lo que sucedió en la anterior trama del Batzán!), los duelos de jurisdicción o peso en el mando de equipos policiales, el enigmático juez… Se queda uno sin saber qué son caminos malamente cegados por el guión y qué son cabos tendidos para la película desenlace.

Y eso que el guionista es Luiso Berdejo (REC, La trinchera infinita). Será la fidelidad obligada y lineal a la trilogía de Dolores Redondo o trabajar en solitario lo que ha aplastado su talento. Eso y la dirección, correcta hasta el hieratismo. 

Menos mal que vuelve Susi Sánchez en el último tramo para poner los pelos de punta sin ayuda de nadie.

En fin, Legado en los huesos se ve sin pena, pero también sin gloria. Marta Etura es perfecta para el papel y la capacidad de producción es evidente. Pero la entrega que queda es difícil que vuele más alto que las anteriores. 

Estamos en manos de Susi.

Amity, pueblo de España

Ayer vimos en casa TIBURÓN, el clásico entre los clásicos que lleva cocinados el gran Spielberg.

Todo el mundo recuerda a la rubia en pelotas del prólogo (pobriña) y la cacería final en el mar, con "hijodeputa" incluido (para la España de entonces, oír aquello en pantalla fue el no va más). Pero en estos días extraños, lo que tiene más miga es lo que sucede después de la rubia y antes de la caza.

En imagen, discutiendo sobre la pertinencia de alertar del devorador de hombres al inicio de la temporada veraniega en un pueblo que vive de ella, el político, el científico y el que media entre los dos.

Extrapolen, simplemente.

Terminator: Destino oscuro

¡La cuarentena da para cada cosa…! Hasta Proyecto Rampage, el enésimo desmierde de Dwayne –la roca en helicóptero- Johnson, he sido capaz de enchufarme. Después de terminar una novela de Galdós, que don Benito me perdone.

Y es que hay días que prefieres ver destrucción exagerada pero fílmica, experimentos de laboratorio con malos de opereta, futurismos de apocalipsis sin vaselina. A ver si así se puede tomar distancia sobre los millares de muertos de verdad, las demoliciones evidentes y las distopías autocumplidas.

De ese modo se acaba viendo lo de Dwayne y hasta la última de Terminator, que fue grande en su debut y un mito comercial en su secuela de efectos nunca vistos. Lo demás ha sido dar tumbos entre las terminatrix (hmmm), el origen de la resistencia futura y el replanteamiento abracadabrante.

Cameron, que debe andar necesitado de pasta fresca con los retrasos de sus Avatares y el fracaso (es un decir) de la excelente pero incomprendida Alita, ángel de combate, (dirigida por el irregular y a veces sorprendente Robert Rodríguez), ha producido la sexta del hombre máquina. La sexta, niños y niñas, la SEXTA.

Demasiado tarde para enderezar la saga. La entrega de 2019 es un tremendo montón de chatarra, disimulado con la reaparición de Linda, porque lo de Arnold no es nuevo. 

De mamporros bien, tan sofisticados, agotadores e inverosímiles como manda el canon actual. Las explicaciones entre unos y otros para darle cierto sentido a lo que pasa, por completo innecesarias, cuando no abiertamente ridículas. Y no hablemos ya de las desangeladas apariciones de los varios intérpretes españoles que desfilan casi como figurantes con frase.

Destino oscuro, es el subtítulo de esta entrega de Terminator. Oscuro, oscurito. Para la franquicia negro, diría yo. Pero, ojo, quizá ha hecho una pasta y están con la siete… Nuestro destino.

Le Mans ´66

James Mangold recupera el pulso demostrado en Copland, la primera hora de Identidad, la hagiográfica En la cuerda floja o El tren de las 3:10. Le tiran un cabo Christian Bale y Matt Damon, después de sus discutibles coqueteos con el taquillazo cruisero y los superhéroes solitarios (dos Lobeznos prescindibles, el inmortal y el agónico).

Mangold no ha tenido que recurrir a una película pequeña ni a un remake. Sólo sentarse con un piloto de carreras y un guionista de artesanías, para modelar materiales interesantes en lo general (la hazaña de Ford en Le Mans) y en lo particular (la amistad entre los dos hombres que la hicieron posible).

Con el libreto listo, sin grandes novedades pero muy bien construido, faltaba contarlo con la cabeza fría, sabiendo cuándo toca acelerar y cuándo frenar el bólido. Deduzco que teniendo a Matt y Christian de cómplices entregados, porque cada vez es más difícil un papel hollywoodiense digno, en esa franja de cachés que hoy sólo parece amortizar el croma.

No quiero imaginarme lo que habrá sido para Mangold pelear contra los ejecutivos del Estudio, pero fijo que se parece al pulso entre los de la Ford y sus dos genios de pista.  

En resumen, una excelente muestra de película bien hecha, sin ínfulas pero solvente, como espectáculo y como pedazo de vida. En especial, cuando Carroll Shelby (Dammon) propone a Ken Miles (Bale) colaborar mientras toman algo en una de esas cafeterías nocturnas, tan norteamericanas, cuando Enzo Ferrari se despacha contra el dólar y cuando Shelby le explica a Henry Ford II lo que han conseguido perdiendo el primer envite.

Se llevó un par de Oscars técnicos hace dos meses o tres (parecen años) y, viendo cómo se repartió la suerte, yo le hubiese dado alguno más. Pero no se puede llegar de la manita hasta la meta.

Hasta siempre, Brian Dennehy

Togo

Después de ver la incursión de Harrison Ford en las tierras de Alaska para buscadores de oro y perros aguerridos, (La llamada de lo salvaje), producida por la 20th Century y estrenada en 2020, he podido ver Togo (de 2019), con temática pareja pero protagonizada por William Dafoe y producida por Disney. Es curioso, porque la de la Century parece de Disney y la de Disney parece de Century. Ambas tenían un material de base excelente: el bello relato de Jack London la de Harry, una magnífica hazaña verídica conocida como la Carrera de la Misericordia en el caso de William. Pero el resultado fílmico y emotivo no puede ser más diferente.

Frente a la ñoñez de la apuesta de Ford, Togo es una película genuina en todos los sentidos. Como narración, como prodigio técnico al servicio de la misma, como estudio de personajes y afectos, como canto a la amistad y al coraje, al sentido de pertenencia y compromiso con el semejante.

Con una estructura sencilla, que alterna la peripecia en presente y los recuerdos del hombre con el perro, sumando a la inteligente y bella esposa belga en ambos tiempos narrativos (la exacta y divertida Julianne Nicholson), la película fluye sin perder ni un instante su ritmo ni su intriga.

Apenas unos pocos elementos más: la tormenta salvaje, los pequeños enfermos tras el cristal de la ventana, los vecinos preocupados y el grupo que se moviliza para obtener vacunas contra la difteria que está atacando a la población infantil de Nome en 1925: Un alcalde, un médico, los encargados de los sucesivos refugios, varios “mushers” y sus perros… 

Nada sobra para poner en valor la hazaña colectiva capitaneada por el perro Togo (de 12 años) junto a su dueño Leonhard Seppala (de 48).

A veces, las mejores películas de aventuras no necesitan de grandes delirios fantásticos ni estrellas consagradísimas que les den lustre. Puede bastar una historia contundente y bien contada de superación en una región indomable del planeta, que tenga por protagonistas a gente dura y capaz, de dos y de cuatro patas.    

El mejor postor

Leo en El blog del cine español que la productora española de animación Ilion Studios (Planet 51, Mortadelo y Filemón contra Jimmy el cachondo, El parque mágico), ha sido comprada por la empresa Skydance Media por unos 60 millones de euros.

Según los redactores de la noticia en dicho Blog, es “sin duda, una gran noticia que vuelve a destacar que en nuestro país tenemos unos grandes profesionales en el sector de la animación y que sólo hace falta dinero para acometer proyectos más ambiciosos de carácter internacional”.

En mi humilde opinión, es a los antiguos propietarios de Illion a los que se les puede felicitar. No obstante, que hay grandes profesionales españoles de animación lo sabe cualquiera con una mínima curiosidad en ese campo. Lo que viene a demostrar esta noticia es que el valor actual y el potencial de un proyecto como éste quien se lo da es nuestra competencia, que lo compra y –como es lógico- lo alinea a sus postulados (de todo tipo, comerciales, culturales, sociológicos...).

No es que Illion haya llevado a animación El Quijote, pero sí a Mortadelo. Tengo curiosidad por saber si seguirá adelante la de Rompetechos. Lo que tengo por seguro es que hará cine pixariano en breve y que España, más allá de los sueldos de los animadores y los impuestos de lo que toque por sede madrileña, no rascará nada. No digamos en términos de reconocimiento para nuestro Cine.

Puede que a estas alturas dé igual. Basta ver las referencias que venimos usando en aventureros como Tadeo, planetas como el 51, banderas como la que hay que atrapar en familia, personajes navideños como Klaus… Y eso por mencionar los grandes éxitos, muy merecidos.

Con un rollo muy de aquí, sólo Mortadelo y Filemón puede añadirse a esta lista de taquillazos. Arrugas, O Apostolo, Psiconautas,… excelentes y merecidamente consideradas a nivel crítico, no hicieron en cambio recaudaciones dignas de elogio.  ¿Falta de teles para su promoción? ¿Es que ya no hay público para más lenguaje audiovisual que el que establece el canon Hollywood? ¿Es que todo el negocio está en sus manos y lo suyo se prioriza sistemáticamente?

Ojo, que a mí me gusta disfrutar de las buenas películas hollywoodienses. Pero este aplastamiento a lo diverso es tremebundo. Y lo peor es que parece que nos encanta. No al público de derechas, a todo el espectro y hasta a la misma industria. Las honrosas excepciones  rezuman convicción, pero carecen de la fuerza suficiente para abrir una brecha alternativa a Goliat.

Así que nada, enhorabuena a los antiguos dueños de Illion.

Un pequeño favor (o acabarás clicando)

No os molestéis. El tramposo gancho de dos actrices de supuesto relumbrón como Anna Kendrick y  Blake Lively es todo lo que hay. Eso y un toquecito blogger que vuelva "el pack" algo más moderno. Pero se trata del timo de toda la vida. Se mire por donde se mire, ésta es una de esas pelis que aquí en España denigramos etiquetándolas como "de sobremesa de Antena 3". Aunque, si dura el encierro, acabarás pensando que merece el click. 

Como estamos en Semana Santa, ya me he sacrificado yo por todos vosotros, clicando y cagándola. Hacedme caso, cuando apriete la tentación, abrid una novela y leed un par de horas con música de fondo.

De nada.

Que reponen La huida

Una de las más bonitas canciones de amor que conozco se titula "Las cuatro y diez" y empieza con estos versos:

"Fue en ese cine te acuerdas, 

en una mañana al este del Edén, 

James Dean tiraba piedras 

a una casa blanca, entonces, te besé..."

Era uno de los muchos temazos que compuso y popularizó Luis Eduardo Aute, que además pintaba de coña y hasta hizo y protagonizó pelis. 

Luego con los amigos, se iba a ver las reposiciones de Pekimpah y nos lo contaba y cantaba. En fin, un grande que deja el escenario definitivamente, mientras prosigue el poderoso drama. 

Buen viaje, canalla.

Cualquiera se asoma al portal, Luis

Hogar

Los hermanos Pastor tienen talento, es indudable, pero mucho mayor en la dirección que en los guiones. Eso para Netflix importa quizá menos, porque su prioridad parece estar en el acabado y ahí Hogar brilla sin cicatería. Ésta es una producción con empaque técnico y artístico, partiendo de un reparto solvente y localizaciones cuidadosas (aunque el piso barato lo sea hasta que no parece sólo un retroceso en el estatus, sino en el tiempo).

Es la filosofía americana de esta industria: La historia puede ser mediocre, pero un envoltorio adecuado la llevará un par de peldaños más arriba. No para que se considere una gran película, pero sí al menos un entretenimiento más que aceptable. Eso le pasa a Hogar, que tiene reminiscencias claras de películas muchísimo mejores (Parásitos, El autor y Mientras duermes), aunque se defiende bien en el ranking Netflix de riesgo.

Si nos fijamos en sus verdaderos triunfos con apellido, Scorsese fue financiado para hacer de Scorsese, los Coen para hacer de los Coen, el mexicano Cuarón coló Roma porque es inclasificable (y porque "asesoró" en Mowgli, la leyenda de la selva de Serkis, también para Netflix). 

Bajando a los locales, Sánchez Arévalo fichó para hacer una muy de Sánchez Arévalo y Cobeaga para una de las suyas, ambas en versión aseada pero económica. A Los Pastor les ha pasado otro tanto, aunque la partida presupuestaria les luzca más que a sus compatriotas por no ponerse esta vez distópicos. En fin, que necesitan un guionista. Y Netflix más voluntad de riesgo, ahora que Disney se ha metido en el negocio del streaming. 

Por el momento, en espera.