Hoy, que el más grande de los cineastas norteamericanos vivos
cumple 90 palos, me voy a auto-citar, a lo Ansón. Porque, parafraseando el viejo
chiste del gato, este es mi blog y me lo follo cuando quiero.
El próximo párrafo lo escribí hace cosa de un año, después de ver en el cine La Mula, penúltima joyita de Clint Eastwood:
“No necesita la
fiebre que mejora a Scorsese, el ingenio judío
de Allen, los subrayados
sensibleros de Spielberg, la alambicada
estructura de Nolan, la trascendencia
obligatoria de Iñárritu, las geometrías
tintinescas de Anderson o la crueldad
vintage de Tarantino. Clint sabe lo que
se hace (incluyendo cuando conviene su presencia en pantalla), y eso le basta.
Hasta veinte años más joven nos hubiera convencido de que su mayor talento es
la jardinería”.
Después, Clint ha estrenado Richard Jewell, otro
alarde de facilidad del que sólo es capaz su talento y del que también he escrito aquí antes. Pero no vamos a abusar
del recurso ansoniano. Toca pasar pantalla y probar otra marcianada. Si he seleccionado
ese párrafo para la auto-cita es porque resume en cierto modo las autorías de
gran Estudio que, a mi parecer, les quedan a los gringos en su Cine.
Que Francis Coppola
vuelva es siempre un rumor que nunca acaba de materializarse. George Lucas se apartó hace tiempo,
abducido por sus millones de gadgets y sus gadgets de millones. De Palma está perdido para la causa.
¿A quiénes podríamos añadir entonces, de entre los “jóvenes”
de gran distribución, que puedan acercarse al genio de Eastwood? Alexander Payne
tiene olfato y talento para enfocar hacía vidas estadounidenses sin épica pero muy
dignas de contarse (Election, Entre copas, Los descendientes). Rueda
muy bien, sin alardear, y es capaz de remangarse en los guiones si es
necesario, aunque sabe dirigir sin haberlos escrito (véase Nebraska). Pero precisamente
esa falta de épica, cualidad tan querida al cine hollywoodiense, le impide
sacar películas de frecuencia temporal regular. Con suerte dirigirá cuatro o
cinco perlas más, aunque supongo que ni
él ni nosotros nos arrepentiremos.
Luego tenemos a Ben Affleck,
que se ha bajado de la batmanía (a dios gracias) y puede que vuelva a lo que
mejor sabe, que es dirigir. Debiera replegarse a un rincón de los repartos,
aparecer lo justo para arrastrar financiación, porque es un actor que necesita
que le dirijan muy bien para brillar, o papeles a los que les siente bien la
interpretación opaca (Perdida es un buen ejemplo). Él no sabe darse protagonistas
planos ni dirigirse a sí mismo. Y eso que es un narrador nato. Es cuestión de
edad y de kilos, quizá, que elija en cuáles salir y en cuáles no. Nunca tendrá
el carisma del Eastwood actor, aunque dirigiendo puede acercársele con el tiempo.
El último de los comerciales que se me viene a las mientes es
Reitman junior, el más joven de los convocados a este raro aniversario. Jason Reitman tiene ese difícil talento
de equilibrar historias originales con servidumbres del negocio y que le salga
bien: Gracias por fumar, Juno, Up in the air… Lo malo es
que ya se ha prestado a una secuela de Cazafantasmas II. Esperemos que sea
sólo un guiño sentimental (o una cuenta pendiente) con papá Reitman
Seguro que me dejo sin aplaudir cómo Clint sopla la tarta a algún
talento evidente que ahora no recuerdo. Mi memoria es peor que la del viejo
Eastwood, a quien por cierto, me da que le importa una higa si tendrá o no
heredero.
Felicidades, maestro.
