Dando tumbos

Uno se cree que ha empezado bien la temporada de streaming (la de las salas ya será para después de “la cuesta”), cuando acierta razonablemente con las que va cazando de plataforma en plataforma a principios de septiembre. Pero, en realidad, hay mucho de errático, es lo que tiene el empeño de despreciar el algoritmo. Y así toca saltar de unos superhéroes a unos chiquillos jugando al combate pre-marvel, de la película de monstruo chatarrero a la de cocina y qualité. El resultado es una segunda quincena septembrina mejunje, de la que desgloso pinceladas a continuación. Si todas compusieran un cuadro, el algoritmo vomitaría su mareo (pues que se joda).

Guardianes de la Galaxia 3

Mejor que la segunda, peor que la primera. La misión es lo de menos, los personajes siguen brillando en sus afectos, puyas y mamoneos. Las batallas y peleas, como suele pasar en estas pelis anabolizadas, se pasan de minutos sin necesidad. No creo que gane nadie porque una escena atravesando un pasillo lleno de enemigos nos muestre a cámara lenta cada hostia de cada héroe a cada malvado. Son demasiadas. El video juego ya está vendido con estrenar en medio millón de cines del planeta, dadle un respiro a la cinéfilo-comiquera afición, caramba.

La guerra de los botones

Antes de los comics y los super héroes, los chicos de los pueblos se liaban a palos en los bosques, les arrancaban los botones a los enemigos, hacían cabañas de ramas, cobraban en casa por sus trastadas o iban a internados áridos. Era otra infancia, retratada aquí con el dinero que gasta Guardianes en un minuto del mapache. Talento frente a pastizal, precioso triunfo de la pequeña película francesa de 1963, dirigida por Yves Robert.

Megalodón

Un sábado por la mañana de desayuno largo en pijama y ganas de coña brava. Pero no la que aporta la película, que es un truñazo tamaño megalodón, sino por los diálogos que puedes ir improvisando tú (si no les oyes lo suyo, no te pierdes nada). Nosotros, cuando agonizaba el científico chino en brazos de su hija hecha y derecha y mujer-de-acción, como se despedían en su lengua sin subtítulos, improvisamos un mensaje trascendente de padre a hija: “he sacado merluza del congelador, hacedla que se va a estropear”. Y es que entre la merluza fresca y el megalodon correosito no hay color.

Delicioso

Y ya metidos en gastronomía creativa llegamos a la francesa de época, nobles empelucados y cocineros orondos y talentosos. Una fotografía bellísima, una historia amena, tramposa pero bonita y un final de campiña. Otra vez la certeza de que hay un cine que se impone por aplastamiento de poderes o monstruos, mientras aún colea ese otro de belleza sencilla y delicada, campestre, serenamente humana.

Como me descuide, el algoritmo me pilla el truqui.

Las Ocho Montañas

He aquí un ejemplo impecable de lo que pasa entre David y Goliat, o entre Goliat y David: el cine industrial de Hollywood y el esforzado del resto del mundo (dejamos fuera a China e India por su excepcionalidad y a Inglaterra o Australia porque ya forman un conglomerado con el cine norteamericano, al menos para las producciones con más ambición comercial).

Las Ocho Montañas es una película bonita, no muy redonda pero sí auténtica, de sentimientos profundos contados con sinceridad. Es una historia de amistad masculina que recuerda a veces a la de Dersu Uzala (sin el talento descomunal del viejo Akira) y otras a títulos menos ambiciosos agarrados a la primera etapa vital de los personajes, cuando un crío es de pueblo y el otro de ciudad.

De hecho, es esa primera parte de la historia, dos chavales de mundos opuestos haciéndose amigos, la que funciona mejor. Y aquí llegamos a lo que le sucede a este cine respecto al cine norteamericano. Pasado el tiempo de la niñez, en el que a los actores les basta con ser buenos sin ser conocidos, tomamos a actores ya adultos. Estos de Las Ocho Montañas pueden ser solventes y hasta conocidos en su tierra, pero carecen del carisma que ganarían de inmediato siendo norteamericanos de recorrido internacional.

No es lo mismo tener un Matt Damon que un Alessandro Borghi, un Adrien Brody que un Luca Marinelli. Aunque mis ejemplos tienen ya una edad excesiva, cualquiera puede imaginárselos diciendo lo que estos amigos se dicen, sintiendo lo que ellos, corriendo su suerte. Y lo más deprimente es que esas penas y alegría, las mismas, en Damon y Brody nos importarían más.

Hollywood cogería Las Ocho Montañas y la convertiría en una película más bonita y emotiva, (banda sonora a todo jupe), de muchísimo éxito y reconocimientos, aunque todo quedase menos auténtico. En la versión hollywoodiense, hasta nos hubiésemos tragado sin pestañear el recurso bien manido del escritor viajando por lo exótico del mundo (para el caso el Himalaya), o la clamorosa falta de papel de la tibetana.

Creo que los italianos no han conseguido coronar del todo las ocho cumbres, aunque Hollywood es incapaz de inventar historias así, ya no las escribe ni fallidas. Goliat, no obstante, sigue valiendo para hacerles mejor “el traje”.

Belfast

Parece mentira, Kenneth Branagh, que hayas perpetrado aparatosos y carísimos cacharros como Thor, Cenicienta o Jack Ryan y esos Poirot a tu mayor gloria, cuando sabes hacer películas tan deliciosas como Belfast.  Scorsese solía decir aquello de "una para los estudios, una para mí", pero es que tú lo has llevado a una proporción de seis contra una. 

Ya te vale, Kenneth, ya te vale. ¡Y con Van Morrison de tu parte!